O tempo em que vivemos

A sinopse de Meia-noite em Paris tinha me chamado atenção por tratar de uma síndrome da qual sofro há tempos: a da Era de Ouro. Trata-se, grosso modo, do saudosimo de uma época que nem vivemos. No filme de Woody Allen, o protagonista romantiza os anos 1920 em Paris, com escritores como Fitzgerald e Hemingway à disposição para uma conversa de boteco. Nada mal.

Crises de identidade do roteirista de cinema que quer ser escritor de romance e morar em Paris nos dias de chuva, contra a vontade da futura esposa, reforçadas pela psicanálise gratuita do amigo pedante da noiva, impulsionam as viagens noturnas para diálogos impagáveis com grandes nomes da literatura, da música e da arte quase um século atrás.

Acontece que cada um tem sua fantasia sobre os anos dourados. Sempre fica a sensação de que nascemos na época errada. E essa é a questão: sempre. Os que nasceram em nossos tempos áureos ideais, provavelmente, sintam que décadas anteriores teriam sido melhores.

Eu, por exemplo, talvez até influenciada pela leitura de A Era dos Festivais, canso de lamentar não ter vivido o fim dos anos 1960 no Brasil, quando festivais revelavam compositores, músicos eram estrelas de TV e metáforas cantadas eram mais que poemas de amor, representavam resistência política. Não haverá efervescência cultural e juventude engajada como naquela época. Ou não, diria Caetano.

O tempo em que vivemos, seja lá de que outro tempo tenhamos saudades, é o presente. Só que vem do passado a deixa de Hemingway que ficou martelando depois que a sessão de Meia-noite em Paris terminou: "toda covardia vem de não amar, ou de não amar direito". É preciso coragem para viver o presente.